Los números.
Esos ignominiosos números
grabados en tu piel
con fuego y con vergüenza.
Tatuados
con el desprecio de la infamia,
con la indignidad de lo perverso
con la indiferencia de lo cobarde.
Los números.
Para que nunca te olvides
de que olvidar sería morir
para siempre en aquel campo.
En tu brazo;
perpetuando el recuerdo de la ofensa,
memorando lo indudable de la certeza,
llorando las cenizas indefensas.
Los números.
que duelen a vesania descorazonada,
irrazonable, irrefrenable y amargada
enseñoreada en tu carne.
Tan amargos
que saben a sadismo desgarrado,
cruel sin sentido y disfrazado
de vana, huera, pútrida ideología.
Los números.
La crueldad, sorda, ciega y desalmada,
royendo alevemente tu esperanza
para que nunca esperases.
Sin razón.
Por más que uno la busque con hastío
por entre las basuras putrefactas
de sus rancias y sucias excusas vacías
Los números
con los que te amordazan inclemente,
con los que con sevicia te convierten
en una miserable mercancía.
Marcados.
Como si en ello hallaran
la clave de su honor, su gloria falsa,
su codicia de ser la absurda raza aria.
Los números.
Malditos estigmas de memoria.
Clamorosos testigos de la verdad
que nos quema la conciencia.
Indelebles;
para que nunca me olvide
de que el olvido es la muerte
irremediable y artera de la historia.
